ЧЕТЫРЕ (сборник четверостиший)
****
Все куда-то бегут спотыкаясь, маются
На углу стоит нищий, он просит подаяния, улыбается.
Он то знает в эту минуту, что джаз —
Это мелодия доведенная до абсолюта.
****
Звучит вопрос из века в век
Бывают ли на желтом солнце пятна?
Конечно нужен! Только на хрен, непонятно.
Он чувствует ночь, он бьется лицом об стекло
Как рыба об лед, позабывшая уют своей тины
А жизнь коротка! Да и прошлое, вроде прошло
И свет-идиот ему заменяет рутину
Живешь, как ангел с блестящим нимбом
Бывает, как чорт перемазанный сажей
И чтобы выбраться из трущоб, быть обласканным «Олимпом»,
Нужно быть не человеком, а персонажем
****
Это было не в этом столетии
И вот стоишь один, как хуй на именинах
Среди гнетущей, вязкой пустоты
А дни бегут, года проходят мимо
Скажи, куда летят они, как в небе журавли?
****
Белой проседью твои виски съело
За окном беззубо. Осень патриарха.
****
Они хотят любить, желают строить, хором петь
За чашкой кофе по утрам, спасать кромешный мир
Но мир свернулся до окурка, блещет медь
Гласит табличка: «Charles Bukowsky pissed here»
И кто-то спросит вдруг: А что на личном?
Ответишь тихо: Снится та, кого нельзя!
Кричит: «Друзья, еще не поздно!»
****
Вот кто-то скажет, мертвые поэты.
За окнами дождь и листья лежат словно павшие.
А ты взбрыкнешь, и выкрикнешь в пустоту.
Да нет же, нет, не мертвые! А просто замолчавшие!
****
Весна пришла негаданно в апреле
Капель и солнце, тоже чья-то смерть
О времена, о нравы, я уж вам не верю!
Будущее сказка, прошлое лишь пыль
На дорогах жизни праздник суеты
Луна висит над нами, звезд не перечесть
Камень на дороге - это ты и есть
****
Ох, что за день, ты только глянь, волшебный
Живешь на полную, как будто не бывал